Alla Pace: che se ne faccia una torta di panna e ciliegie, e che ci si affondino le dita dentro
Una
storia un po’ speciale Questa è la storia di Rami, un ragazzino israeliano, e di Fatima, una
ragazzina palestinese. E’ una storia un po' speciale, perché speciale è il
paese in cui vivono. Un paese che ha due nomi, Israele e Palestina,
dove due popoli, quello israeliano e quello palestinese, in
cinquant’anni hanno combattuto tante guerre per il possesso della
stessa terra. L'ultima è scoppiata nel 1999. I palestinesi la chiamano
Intifada. Gli israeliani semplicemente guerra. Una guerra che è uguale e
insieme diversa da tutte le altre. Perché nei giorni in cui non scoppia una
bomba, o in cui non si muovono i carri armati, tutti si sforzano di vivere il
più normalmente possibile, anche se non è facile. I bambini vanno a scuola, le
mamme a fare la spesa al mercato, le persone anziane a chiacchierare sulle
panchine. Almeno sino a quando, di nuovo… 1 Nonno Yankele non c’è Nel quale conosciamo i protagonisti della nostra storia, Rami che vuole
andare in campeggio e Fatima che discute con un soldato dai capelli sale e pepe Mamma Eva fece capolino nella stanza, aggiustandosi i
capelli a coda di cavallo con un grosso elastico rosso. – Sei pronto Rami? Hai
preparato lo zaino? Hai salutato nonno Yankele? Ricordati di salutarlo prima di
andar via! – mamma Eva aveva l’abitudine di parlare a velocità supersonica. –
Sai per caso che ore sono bimbo? – guardò lei stessa l’orologio. – Oh! Ma è
tardi! E’ tardi tardi tardi! E’ tardissimo! – Il signor Potok è già
pronto? Mamma Eva corrucciò le
labbra. – Non dovresti chiamarlo
così… Rami sollevò le spalle.
Quando le cose tra lui e suo padre non andavano troppo bene, invece di
chiamarlo papà lo chiamava signor Potok, anche se mai in sua
presenza. E le cose, tra Rami e il signor Potok, che lavorava in una importante
banca e non aveva mai tempo per stare con lui, non andavano mai troppo bene. – Beh, gli dirò di
venire a darti una mano… – concluse la mamma. Quando lei scomparve
Rami sollevò a fatica lo zaino e lo poggiò sul letto. Era pesantissimo e
panciuto, carico di tutte le provviste che era riuscito a infilarci dentro.
Anche le grandi tasche laterali erano rigonfie. Due torce elettriche, le
batterie di ricambio, un rotolo di corda, la borraccia dell’acqua, una
scatoletta per il pronto soccorso, fiammiferi in abbondanza, crema protettiva
per il sole e quant’altro ancora. – Mi sa che Ariel me
l’ha fatta – borbottò tra sé e sé. – Io suderò sette camicie, mentre lui non
farà nessuna fatica… Lui e Ariel, il suo
compagno di banco, avevano pianificato per settimane intere il campeggio
all’oasi di Ein Gedi, sulla sponda occidentale del Mar Morto. – Ci divideremo i
bagagli come bravi fratellini – aveva detto Ariel. – Metà io e metà tu. Solo che Ariel, che
abitava dalla parte opposta del quartiere di Gilo, alla periferia di
Gerusalemme, aveva un modo tutto suo, di dividere a metà le cose. – Io porterò i sacchi a
pelo, la tenda, le pinne, le maschere e i boccagli. Tu le provviste e il resto
–. Aveva socchiuso un po’ gli occhi: – Lo so. Il mio bagaglio sarà più
ingombrante del tuo. Ma io sono più alto e più robusto di te… – Grazie – aveva
sussurrato Rami, senza pensare che le provviste, soprattutto le scatolette di
carne e le lattine di aranciata e di succo di pompelmo, avrebbero pesato come
il piombo. – Sempre ammesso che i
nostri genitori ci permettano di andare, però… – aveva aggiunto Ariel. E quella era stata la
parte più difficile. – No! – aveva detto il
signor Potok, con il suo solito cipiglio da capo ufficio, quando lui gliene
aveva parlato per la prima volta, a pranzo. – Berzerski deve essere impazzito… Berzeski era il suo
professore di scienze naturali. – Ci aveva promesso che
ci avrebbe portati in campeggio, a fine anno scolastico, se fossimo stati tutti
promossi… – aveva spiegato Rami. – Ho detto di no! E’
troppo pericoloso… – aveva scosso la testa il signor Potok. Rami allora aveva
lanciato uno sguardo a mamma Eva. – Daniel, caro… – aveva
cominciato la mamma (il papà di Rami si chiamava Daniel). – Il signor Bezerwski
mi ha assicurato che l’oasi di Ein Gedi è ben protetta dall’esercito… Il signor Potok per
tutta risposta le aveva lanciato un’occhiataccia. – Ehi! – mamma Eva ci
metteva poco a perdere la calma. – Non vorrai tenere tuo figlio chiuso in casa
per tutta l’estate, vero? Ho paura persino di mandarlo a giocare per strada. E
sono un paio di mesi che non va più nemmeno a fare la spesa alla drogheria dei
fratelli Pardos, giù a Tzomet Pat… Prima che il signor
Potok potesse sollevare altre obiezioni, nonno Yankele aveva sollevato la testa
dal piatto, con la solita aria stralunata di uno che si è svegliato di colpo da
un sonno profondo. – Dove vorrebbe andare
il ragazzo? – aveva chiesto. Aveva fissato il signor Potok con gli occhi
celesti e acquosi e si era accarezzato pensosamente i lunghi baffi a manubrio
di bicicletta. – Fallo andare! Fallo andare ti dico! Qualsiasi posto va bene,
purché sia lontano da Gerusalemme! E il discorso per il
momento si era chiuso lì. Sia perché in quel momento si era sentita una raffica
di mitra provenire dal castelletto di Beit Jalla, da dove ogni notte i cecchini
palestinesi prendevano di mira la via Anafah, sia perché il signor Potok doveva
rientrare al lavoro in banca. In ogni caso Rami aveva
capito che la bilancia cominciava a pendere dalla sua parte. E senza farsi
vedere aveva allungato una mano sotto il tavolo e aveva passato al nonno una
manciata di sassolini che aveva raccolto per lui all’uscita di scuola. Anche se il campeggio
sarebbe durato solo sette giorni, a Rami sarebbe mancato molto nonno Yankele.
Si assicurò che tutte le cinghie dello zaino fossero ben tirate, si infilò le
scarpe da tennis e lanciò uno sguardo alla sveglia sul muro. Erano le otto e
trenta del mattino e mancavano solo tre quarti d’ora all’appuntamento in via Ha
Nevi’im, non lontano dalla Porta di Damasco. Alle otto e trenta in
punto l’auto, una scassatissima Subaru proveniente dal villaggio arabo di
Sebastya, si fermò al checkpoint di Aram, l’ultimo posto di blocco prima di
Gerusalemme. Cinque o sei grossi blocchi di cemento posti a scacchiera
ingombravano la strada e l’unico varco, poco più avanti, era chiuso da uno
sbarramento mobile di filo spinato. L’autista, il signor Abu
Najjar, guardò nello specchietto retrovisore e disse: – Ora ce ne staremo
tutti zitti zitti e buoni buoni, vero Fatima? Ma Fatima, seduta vicino
a una donna straordinariamente grassa che occupava da sola più di metà del
sedile posteriore e che aveva il viso coperto dal velo, non rispose. E cosa che
il signor Abu Najjar trovò decisamente sorprendente, lanciò solo un’occhiata
distratta al soldato israeliano che si avvicinava alla macchina per il
controllo dei documenti. In realtà Fatima stava
ripassando mentalmente le istruzioni dategli da suo zio, l’anziano dottor Fadi
Bashir. – Prima di tutto
fermatevi alla clinica della Ortodox Society, nella Città Vecchia – le aveva
spiegato lo zio Fadi. – Ecco, questa è la cartella medica della signora Miari.
Poi fatti accompagnare da Abu Najjar in via Khan as–Zeit, ma fai in modo
che lui resti fuori del negozio. Lo zio Fadi le aveva
passato la busta gialla con il denaro e lei l’aveva infilata nella tasca
posteriore dei jeans. – Se ci sono altri
clienti non parlare. Aspetta di essere sola. E dì al negoziante che gli darò il
resto quando andrò di persona a ritirare… – lo zio aveva abbassato la voce e
aveva guardato verso la porta socchiusa della cucina – …a ritirare l’attrezzatura! In quel momento la porta
si era spalancata e Nawal, la mamma di Fatima, si era fatta avanti e aveva
poggiato sul tavolino tondo il vassoio del tè e dei biscotti ma’amoul,
quelli con i datteri e la cannella che allo zio Fadi piacevano tanto. – Cosa state
confabulando voi due? – aveva sorriso, cogliendo il loro silenzio imbarazzato.
Poi il suo viso si era rabbuiato: – Forse dovrei accompagnare io la signora Miari
a Gerusalemme. Davvero non puoi fare a meno di me, domani? Lo zio Fadi, che era uno
dei due soli medici del villaggio e che non di rado riceveva pazienti anche
dalla vicina Nablus, aveva scosso la testa. – Domani sarà una giornata campale.
E non ce la farei senza di te. La mamma di Fatima
lavorava come infermiera nel piccolo studio dello zio, oltre a fargli da
segretaria, da contabile e da donna delle pulizie, ogni sabato pomeriggio. – Potremmo dire al
signor Abu Najjar che si occupi lui dell’intera faccenda… – Abu Najjar non parla
l’inglese bene come Fatima – aveva obiettato ancora lo zio Fadi. – E in quanto
all’ebraico non riuscirebbe nemmeno a dire buongiorno e buonasera… Fatima a quel punto,
osservando il viso della mamma, aveva pensato di avercela quasi fatta. Anche se
le dispiaceva non averle detto la verità sul vero motivo della sua visita a
Gerusalemme. Ma quello doveva restare ancora un segreto tra lei e lo zio Fadi. – Com’è questo dente
della signora Miari? – gli aveva chiesto, cercando di sviare l’attenzione della
mamma. – E’ davvero così, così… – Oh sì! – le aveva
subito fatto da sponda lo zio Fadi. – E’ il dente del giudizio più grosso che
io abbia mai visto! – Quasi un dente del
giudizio universale, eh? – aveva ridacchiato Fatima. La mamma però non c’era
cascata. – Sì, sì… cambiate
discorso voi due!… –. Aveva allungato una mano sui lunghi capelli di Fatima: –
Promettimi almeno che non sarai imprudente, e che terrai quella linguaccia a
freno… Fatima si era irrigidita
e si era tirata indietro. Aveva lanciato un’occhiata al viso bruno e rugoso
dello zio Fadi. Tenere a freno la lingua? Non era questo che lui le aveva
insegnato. E l’indomani, all’ultimo
checkpoint prima di Gerusalemme, quando il soldato israeliano finì di
perquisire il portabagagli dell’auto, ne diede l’ennesima dimostrazione al
povero signor Abu Najjar. – Ehi tu… – disse
Fatima. – Oh no, di nuovo! – si
lamentò l’autista. – Dici a me? – chiese il
soldato, avvicinandosi al finestrino dell’auto. – Sì, dico proprio a te. E a quel punto Fatima
diede briglia sciolta alla sua lingua. Perché li avevano
fermati a quel checkpoint? E perché per arrivare a Gerusalemme avevano dovuto
superare altri nove posti di blocco, alzandosi alle quattro del mattino e
mettendoci quasi cinque ore per percorrere meno di sessanta chilometri? E gli
sembrava giusto, a lui, a quel soldato grande e grosso, spianare davanti agli
occhi di una ragazzina un mitra pericolosissimo come il suo? E se gli fosse
partito un colpo? E se… Quando Fatima finì di
parlare, davanti al finestrino posteriore della Subaru si era radunato un
piccolo gruppo di soldati. – Chi ti ha insegnato
l’ebraico così bene? – le chiese uno di loro. – Non è questo il punto…
– disse Fatima. – Il punto è che voi… – Ora basta! – la
interruppe bruscamente un ufficiale. Si rivolse in arabo al signor Abu Najjar:
– Dovresti dire a tua figlia di badare a come parla… Il signor Abu Najjar,
che quella mattina aveva già assistito alla stessa scena nove volte, una per
ogni posto di blocco, e che in vita sua non era mai stato molto coraggioso, si
asciugò con il palmo della mano un velo di sudore sulla fronte. – Non è mia
figlia… – sussurrò, tenendo gli occhi bassi. L’ufficiale allora fece
un cenno al soldato che aveva ancora in mano i loro documenti. – Falli passare
– ordinò. Quando il soldato si
riavvicinò per restituire patente e libretto dell’auto, Fatima notò con
soddisfazione che ora teneva la canna del mitra rivolta verso il basso. – Come ti chiami? – Yossi – rispose il
soldato. Ebbe un attimo di esitazione. – Mi dispiace, non volevo spaventarti –
disse. Mentre l’auto ripartiva,
Fatima osservò dal finestrino posteriore il suo viso largo, i suoi capelli sale
e pepe e il suo sorriso triste. Pensò che i suoi occhi non erano cattivi. Poi si rivolse alla
donna velata seduta al suo fianco: – Non deve avere paura
dell’estrazione, cara signora Miari –. Tirò fuori di tasca un chewing gum,
lo scartò e lo mise in bocca. – Vedrà – aggiunse masticando, – le tireranno via
quel dente della malora prima che lei possa anche solo dire trick e
track… – allungò una mano sulla spalla del signor Abu Najjar: – Che ore
sono mio prode conducente? – Le otto e
quarantacinque – borbottò l’autista, pensando che era proprio vero quello che
si diceva a Sebastiya. La nipote del dottor
Fadi Bashir, era una ragazzina molto molto strana. Come suo zio d’altronde. Alle otto e
quarantacinque Rami scese a rotta di collo le scale e si precipitò in strada.
Il signor Potok aveva già caricato lo zaino sul sedile posteriore della Volvo e
la mamma lo attendeva con la portiera aperta. Si arrestò di colpo, con
le braccia rigide lungo i fianchi. Doveva dirglielo? Se glielo avesse detto
probabilmente il suo campeggio sarebbe andato a farsi benedire. Ma se non
glielo avesse detto… – Allora? Ti decidi a
salire in macchina? – lo sollecitò il signor Potok.. – Un momento… – disse
invece mamma Eva. La mamma aveva un sesto
senso per i guai. – Hai salutato nonno
Yankele? Rami cominciò a
dondolarsi sui piedi. Poi allargò le braccia e si arrese. – Non è nella sua camera
– disse. – Oh, no! –. Mamma Eva
si rivolse al signor Potok: – Tu resta qui, torno subito – e si lanciò di corsa
verso le scale che portavano al terzo piano. Quando tornò giù era
molto pallida. – Non c’è – disse. – Hai controllato se nel
cassetto dell’armadio….? – Si. La cravatta Victor
Victoria non è più al suo posto… Rami pensò che ora era
proprio finita. Addio campeggio a Ein Gedi. Addio escursioni ai laghetti e alle
cascate. Addio bagni nelle acque tiepide del Mar Morto. – Se scopro che gli hai
procurato tu i sassolini… – gli disse il signor Potok. Rami scosse la testa. – Io…Io non gli ho
procurato niente… – mentì, visto che proprio il giorno prima aveva regalato al
nonno un sacchetto di pietruzze raccolte ai bordi della strada. Il signor Potok batté il
pugno sul tettuccio dell’auto. – Calma… – lo blandì
mamma Eva. – Non perdiamo la testa. Ecco cosa faremo. Io accompagnerò Rami
all’appuntamento in via Ha Nevi’im. Tu invece prenderai un taxi e andrai a
cercare il nonno… – Perché proprio io? –
chiese il signor Potok. – Io poi dovrei andare in ufficio… – Beh, dopo tutto è tuo
padre no? – tagliò corto la mamma. Nello stesso momento, in
Nablus Road, il signor Abu Najjar era intento a sostituire la gomma posteriore
sinistra della sua auto. Un chiodo probabilmente,
anche se quella gomma era così liscia che a bucarla sarebbe bastata una
semplice puntina da disegno. Non che quella di scorta
fosse in condizioni migliori, visto che non aveva più un filo di battistrada. – Sei sicuro che sia una
ruota e non un salvagente? – chiese Fatima al signor Abu Najjar. L’uomo la fulminò con lo
sguardo, borbottò qualcosa a denti stretti e provò a usare un’altra chiave
inglese. Uno dei bulloni non voleva saperne di riavvitarsi. Fatima si allontanò di
qualche passo dall’auto e per qualche istante osservò il traffico, rallentato
dalla presenza di numerosi carretti carichi di frutta e verdura che si
dirigevano verso il mercato della Città Vecchia, dove i tetti delle case
rilucevano di luce bianca e rosa. Fatima pensò che non
c’era al mondo città più bella di Gerusalemme, la Città Santa. Ma
all’improvviso le sembrò che quell’aria incredibilmente tersa fosse carica di
elettricità. (.... continua) |